Sylvie Courvoisier solo

Unscheinbar betritt sie die Bühne. Handtäschchen abstellen, Mobiltelefon aufs Klavier legen — einen Moment stillstehen. Dann greifen ihre Hände in den Flügel und Sekunden später explodiert der Raum.

Was folgt, lässt sich kaum fassen. Ellenbogen, Fäuste, karateartige Schläge auf die Tasten — dann wieder rasend schnelles, filigranes Fingerspiel, zart wie ein Atemzug. Griffe in den Flügel, Knöchelrollen, und plötzlich wieder diese kristallklare Präzision. Kühnheit und Beherrschung, keine Sekunde voneinander zu trennen. Das Auge kann kaum folgen, der Geist taumelt, umkreist von Bildfetzen.

Zweimal fragt sie das Publikum, worauf sie improvisieren soll. Jemand wünscht sich ein Boot auf Wellen. Sie beginnt leise — zögernd, als ob das Wasser noch ruhig wäre. Doch bald kommen die Wogen, riesig und unaufhaltsam, und sie reissen alles nieder. Ein anderer wünscht sich einen kalten Wintertag — verständlich bei den tropischen Temperaturen draussen, stilistisch aber ein undankbares Sujet für jemanden, dessen Grundton pure Energie ist. Man merkt es ihr an. Auch hier zieht bald ein Schneesturm auf.

Achtzig Minuten, keine Pause, Zugaben inbegriffen — und keine einzige Sekunde, in der die Intensität nachlässt. Von der dritten Reihe ganz links — danke Urs Blindenbacher — sah man alles: wie die Hände in den Flügel fuhren, wie die Ellenbogen über die Tasten flitzten, wie ein Körper und ein Flügel zu einem einzigen Energiefeld wurden.

Es gibt Pianistinnen, die den Flügel ehrfürchtig berühren. Und es gibt Sylvie Courvoisier. Sie nähert sich ihm wie jemand, der genau weiss, was drin steckt — und es herausholt, koste es was es wolle. Präzise, rücksichtslos, vollkommen. Das war Feuer.

Nach dem Konzert schaut Urs Blindenbacher in den Flügel. «Man darf nicht überall drin spielen», sagt er. Man versteht, was er meint.