Michael Wollny & Emile Parisien: Zwei Raubkatzen zerfetzen das Volkshaus

Zwei ist meiner Meinung nach eine schwierige Zahl im Jazz. Kein Bass, kein Schlagzeug, keine Deckung — nur zwei Musiker, die sich gegenseitig beim Denken zuhören.

Wollny und Parisien nahmen diese Herausforderung ohne Zögern an. Zu Beginn ganz kurz tastend, fast zärtlich. Sie glichen zwei unbändigen, jungen, verspielten Raubkatzen — die sich die Zeit nahmen, ihren Käfig erst zu vermessen, bevor sie ihn sprengten. Wollny und Parisien, zwei Brüder im Geiste, die sich seit Jahrzehnten kennen, schienen von der ersten Note an zu wissen, wo dieser Abend hinwollte.

Als sie sich aufeinanderstürzten gab es kein Halten mehr. Explosionen. Dichte.

Das Duo drängte sich in jene Zone, wo ein Klavier aufhört, Klavier zu sein — wo Wollnys Finger das Instrument wie Perkussion traktierten, hämmerten, kratzten, als wäre der Flügel ein Schlagzeug mit Saiten. Er peitscht über die Tastatur als gäbe es kein morgen. Parisien seinerseits beantwortete dieselbe Frage — wie kann mein Instrument klingen — auf seine eigene, verwegene Art. Schier unmögliche Töne – Zähne und Krallen eines Instruments, das in anderen Händen schnurrt. Darf ein Sopransaxofon wirklich so klingen? „Ja, es kann, es darf, es soll – es muss!“ schreit meine innere Stimme. Pure Energie.

Ein Feuerwerk, man kann kaum atmen. Vibrato, schneidende, schier unmögliche Töne peitschen durch den Saal. Man ist fasziniert und in eine andere Welt versetzt.

Das letzte Stück: ruhiger. Die Raubkatzen gingen schlafen — langsam, würdevoll, einen Abdruck hinterlassend. Wollny streichelte die Tasten mit einer Stille, die lauter war als alles davor. Parisien liess das Sopransaxofon zärtlich so klingen wie – ein Sopransaxofon.

Hinterher stand man auf dem Trottoir vor dem Volkshaus und wunderte sich kurz, dass Basel noch stand.

Merci ans offbeat-Team für diesen Doppelabend. Zwei Konzerte, ein Bogen — und der Volkshaus-Festsaal als würdiger Rahmen für pure ungezähmte Energie.